A impossibilidade de se viver em um constante estado de frieza romântica, de fluidez metafórica, é fruto pequeno das necessidades mentirosas de se importar com a vida. Pior ainda, dos que se importam com coisas bem menores até do que a vida e nunca se calam. A completa falta de estilo poético e prazer nas entrelinhas condenam essas pessoas e as detestáveis situações que elas criam a uma turba inconsolável de mundanices enfadonhas, a caricaturas de ambições manufaturadas justamente pra inibir a improvável chance de que algum projeto de bom gosto pudesse se alojar timidamemte em meio à mesquinharias e moralismos.

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